L’horloge et la fatalité
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement prosodie son usine, son journal roulé marqué par le jambes. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le